* * *

День летний держит солнце на весу,
Хлопочет август в лиственном лесу,
Я ничего с собой не унесу,

И в розовую суть другого сада
Я окунусь легко, как в сон, не надо
Бояться… ныне, никогда, когда-то.

Все звуки дня на музыку потрать,
Слова — на ветер, и спокойно спать,
Пусть сон тебя швыряет на кровать

Как после шторма, корабле-кружения,
Твой сон — вода, река без продолжения,

Морское облако, зелёный шар большой,
Я в нём была, мне было хорошо.

***

А когда напишешь бездну коротких строк,
Спросишь у себя — какой в этом деле прок?
Вот писал-писал, но всё не о том, не то.
Уберёшь чернила, выключишь монитор.

А куда теперь от этих речей уйти?
Нет теперь, дружок, иного тебе пути,
Потайными тропами полнится голова,
Из стихов твоих глядят на тебя слова.

Вроде шёл и шёл, а сдвинулся на вершок,
Чёрный человек во рту полощет смешок,
Расставляет сети, харвы и невода,
А река течёт, и просится в стих — вода.

Разве спрячешь комп от бойких твоих ручищ!
Всё равно ведь снова с горечью настучишь
О стране, уснувшей долгим мертвецким сном,
О берёзках и о чём-нибудь о морском.

* * *

Мы ссорились, и мир был — ветхим,
Из нас двоих остались я и ты,
Зачем мы снова вышли из воды
И едем по замоскворецкой ветке?

В песчаном вихре — раз и два, и раз…
Бегут секунды из часов — на волю,
День состоит из солода и соли,
Ночь состоит из глаз.

Когда не обернётся время вспять,
Когда закончатся запасы хлеба,
Вернёмся в пятизвёздочное небо
И будем спать.

* * *

Слово твоё, что луч,
Будто не речь, а ключ
К небу и дальше туч.

Скажешь — рассеешь мрак,
Мне подавая знак.
Был бы ты здесь, а так —

Долгий плывет паром,
Ангел или Харон,
Худ, молчалив и ромб.

Не разгибая спин,
В реку вливают спирт.
Спи, дорогой мой, спи,

Верен, правдив и твёрд,
Не расточая мёд.
Каждый немножко мёртв.

* * *

Будем теперь любить-расставаться впрок,
Мягкий шелест травы учить назубок,

Чувствовать море в каждом шорохе штор,
В каждой капле дождя, и помнить что,

В тёмном лесу есть дуб и совиный свист,
В осени поздней есть пожелтевший лист,

Жест обретает слово, сорвавшись с рук,
Голос томится в горле, оставив звук,

В первом октябрьском снеге ютится след.
Слышишь-не слышишь, шлю всё равно привет.

* * *

Настал сентябрь, кружится бесполезно
Над нашим парком долгий птичий свист,
Простуда притворяется болезнью,
И осень выдаёт кленовый лист.

Пусть горло пьёт и сочиняет кашель,
Глаза о новых грезят берегах,
Теперь ты этих слов гораздо старше,
Поэтому храни, оберегай

Мою тоску, чтоб ей совсем не рухнуть
В большое море, полное воды.
Наговори своих стихов на ухо
Про что-то там, про небо, заводи

Свой разговор, твори рассвет речистый,
И если время обратилось в прах,
То мы с тобою всё ещё на Чистых
На чистом русском говорим о снах.

***

Мы сохраняли пред собой простор,
Пока трамвай распахивал нам двери
Так много утекло воды с тех пор,
Поэтому уже никто не верит,

Что мы с тобой ходили, как во снах,
По долгим улицам ночным, в ста лицах
Не узнавали города, и Бах
Нам на ладонь садился, словно птица.

Там слово возвращалось в колыбель,
И хмель, и солод множились на соты,
Мерещилась весенняя капель,
Пока зима не заграждала ноты.

Река свою расходовала ртуть,
В лесные чащи запускала руку.
Теперь, когда получится уснуть,
Садись в трамвай и поезжай по кругу.

Мариям Кабашилова. Родилась в г. Буйнакск (Дагестан) в 1980 г. С 2005 года живёт в Москве. Публикации в журналах «Дружба народов», «Юность», «День и Ночь», Prosōdia, «Этажи», «Особняк» и др. Сборник стихов «Вода» вошёл в список литературной премии «Московский счёт» (2012 г), поэтическая подборка — в шорт-лист литературной премии «Живая литература» (2012 г). Участница Форумов молодых писателей России в Липках.