литературно-художественный журнал «ЭТАЖИ»

etazhi.red@yandex.ru

01.07.20201 728
Автор: Валерий Прокошин (1959-2009) Категория: Exegi Monumentum

Возвращайся в мой сад

* * *

Там, где Боровск, где вереск и воск,

Монастырский закат над рекою —

Кружит мой переполненный мозг

И нигде не отыщет покоя.

Чуть вздыхает мосток без перил,

И провисло июльское небо.

Кто-то жизнь, словно вещь, позабыл

У церквушки Бориса и Глеба.

Гаснет взгляд, отразивший закат,

И безвольно опущены руки —

Я себя приучаю к разлуке

С этим городом… Там, где стоят

Тополя вдоль дорог, где Христос

Не распят, а раскинут как птица —

Над больницей, где ночью от слёз

Всё никак моей дочке не спится.

 

* * *

             Вячеславу Черникову

 

Перемешались буковки

У ангела во рту.

От Боровска до Бутовки

Июль провёл черту.

 

На небе ни кровиночки —

Бескрайний синий холст.

А жизнь — посерединочке,

А лето — в полный рост.

 

И с ангелом-заикою

Я заглянул за край:

Усыпан земляникою

Наш путь из рая в рай.

 

И зреет медной луковкой

Церквушка на крови.

Меж Боровском и Бутовкой —

Немой восторг любви.

 

Фотография

 

Помнишь, мама, губастого мальчика,

На руках твоих птицей сидящего?

Это я.

 

Двадцать два — это возраст неоконченной юности,

Перемешанной с риском.

Совершаются детские глупости,

Но с надрывом и визгом.

 

Не боялся, поверь, поражения,

Только вдруг на рассвете

Приоткрылась причина рождения,

Объяснив сущность смерти.

 

Между жизнью и смертью

Помнишь, мама, губастого мальчика,

На руках твоих птицей сидящего…

Это я?

 

Колыбельная 37 года

 

Спите, граждане, гражданки, намотавшись по стране,

Пусть у вас прольются слёзы покаяния — во сне.

 

Тёмной ночью у подвалов вновь ревут грузовики —

Там расстреливают левых правые большевики.

 

Полстраны спит на Лубянке, в Магадане — полстраны.

Спите, граждане, гражданки, вы пока что не нужны.

 

Спите все, кому сегодня жизнь по-прежнему мила,

Ничего, что вас разули и раздели догола.

 

Ничего, что кровь и слёзы душат вас, когда темно,

Завтра утром вы вздохнёте и проснётесь все равно.

 

Спите крепко, спите долго... Вас никто не ждёт нигде,

Ваши сны летят и гибнут в соннике НКВД.

 

* * *

За решёткой окна зреет лунный апрель.

Больше нет

Сил терпеть. Я нашёл потаённый туннель

На тот свет.

 

Ольга, слышишь сигнал: точка, точка, тире?

Сердце — вскачь.

Вспомни наши свидания на пустыре,

И не плачь. 

 

Знаю, стыдно у всех на виду нагишом

Падать ниц.

Потерпи, я спасу тебя в мире чужом —

Дай мне шприц.

 

Подождём наступления адовой тьмы —

На режим.

Я раскрашу туннель, по которому мы

Убежим.

 

И пускай инквизиция жжёт на костре

Нашу боль.

Ольга, слышишь сигнал: точка, точка, тире?

Дальше — ноль...

 

* * *

Здесь, посреди российских жгучих зим,

Так сладко быть среди своих — чужим,

И наблюдать за будущим с крыльца.

 

Здесь, где барак раскинул два крыла,

Вчера соседка Анна умерла —

Она была любовницей отца.

 

Здесь быт напоминает криминал:

Сапожник — спился, часовщик — пропал,

Фотограф ходит с дыркой под ребром.

 

Здесь в праздники для всех один закон:

Пить под гармошку адский самогон,

Разбавленный церковным серебром.

 

Здесь можно жить, но обморок тоски

Страшнее, чем у гробовой доски.

Сквозь щель в стене сочится нашатырь.

 

Здесь жизнь прошла, которую не жаль

Переписать на старую скрижаль

У запасного входа в монастырь.

 

* * *

Возвращайся в мой сад из кирпичных чужих трущоб,

Я тебе расскажу про дождь ночных многоточий,

Объясню, почему у стрекоз по утрам озноб,

И кому пчела собирает нектар цветочный.

Я тебе расшифрую стук дятла и свист скворца,

И открою секрет, как ткёт паук паутину.

Я тебя заколдую кольцом своего отца,

А потом оживлю, как Бог, ожививший глину.

Я тебя научу различать жизнь и смерть впотьмах,

Я тебя ублажу вином и пшеничным хлебом…

Возвращайся в мой сад, я уже починил гамак,

Где мы будем спать голышом под июльским небом.

 

* * *

говорю тебе пока мы налегке

говорю тебе на птичьем языке

до-ре-ми-фа-соль-ля-си и снова до

ну зачем нам разорённое гнездо

пусть лежат как письмена в стране глухих

эти сломанные прутики ольхи

наша родина теперь в другом краю

на чужбине штат айдахо говорю

а в россии пусть страдают от любви

от любви неразделённой воробьи

говорю тебе не спорь и не суди

море лаптевых осталось позади

льётся речь моя отравленной водой

до-ре-ми-фа-соль-ля-си и снова до

мы летим уже над стиксом говорю

я люблю тебя… и я тебя люблю

 

Читайте в "Этажах" воспоминания о Валерии Прокошине:

Вячеслав Черников "Как будни хороши, как праздники печальны"

Андрей Коровин "Мать-и-матрица" Валерия Прокошина"

Эльвира Частикова "Узелки на память"

 

Валерий Прокошин — поэт, прозаик, журналист. Родился в 1959 году в деревне Буда Калужской области. Работал электриком, кочегаром, редактором на городском телевидении, сотрудником центра социальной помощи семье и детям. Автор книг стихов: «Поводырь души» (1990), «Боровск. Провинция» (1992), «Новая сказка о рыбаке и рыбке» (совместно с Э. Частиковой) (1999, 2000), «Между Пушкиным и Бродским» (2006), «Прогулки по Боровску» (совместно с Э. Частиковой) (2008), «Ворованный воздух» (2012). В 2019 г. издана книга избранных стихотворений «Тяжелей чернозёма» (составитель А. Коровин). Под псевдонимом Евгений Козинаки опубликовал несколько детских книг. Стихи публиковались в интернет-журналах и печатных изданиях «Дети Ра», «Крещатик», «Новый мир», «Футурум АРТ», «Floridа» и других журналах. Лауреат литературных премий имени Валентина Берестова и Марины Цветаевой, премии журнала «Футурум АРТ», финалист Илья-Премии (2002) и Международной Волошинской премии (2008). Жил в Обнинске. Скончался 17 февраля 2009 года. Похоронен в г. Ермолино Калужской области.

01.07.20201 728
  • 4
Комментарии
Booking.com

Ольга Смагаринская

Соломон Волков: «Пушкин — наше всё, но я бы не хотел быть его соседом»

Ольга Смагаринская

Михаил Богин: «Я попал под горячую руку холодной войны»

Виктор Есипов

Майя

Борис Фабрикант

Валентина Полухина: «Я, конечно, была влюблена в Бродского»

Павел Матвеев

Анатолий Кузнецов: судьба перебежчика

Ирэна Орлова

Полина Осетинская: «Я долго воспитывала свою аудиторию»

Наталья Рапопорт

Это только чума

Павел Матвеев

Хроника агонии

Павел Матвеев

Смерть Блока

Ирэна Орлова

Сегодня мы должны играть, как кошка мяукает — мяу, мяу...

Ирина Терра

«Делай так, чтобы было красиво». Интервью с Татьяной Вольтской

Марина Владимова

Я помню своего отца Георгия Владимова

Владимир Эфроимсон

Из воспоминаний об Арсении Тарковском

Павел Матвеев

Приближаясь к «Ардису»

Александра Николаенко

Исчезновения

Наталья Рапопорт

Юлий Даниэль: «Вспоминайте меня…»

Владимир Захаров

В тишине

Владимир Гуга

«Скоропостижка». Интервью с писателем и судмедэкспертом

Владимир Резник

Ракетчик Пешкин

Людмила Безрукова

Шпионские игры с Исааком Шварцем

Booking.com
Уже в продаже ЭТАЖИ №2 (26) июнь 2022




Влад Васюхин Муза
Алёна Рычкова-Закаблуковская Вопреки беде
Этажи «Этажи» в магазине «Даль»
Елена Кушнерова Главное — это возможность самого себя удивлять
Ирина Терра От главного редактора к выпуску журнала «Этажи» №2 (26) июнь 2022
Наталья Рапопорт Тайная история советской цензуры
Игорь Джерри Курас Камертон
Дмитрий Макаров Затонувший город
Людмила Штерн Зинка из Фонарных бань
Татьяна Разумовская Совсем другая книга
Анна Агнич Зеркальная планета
Коллектив авторов «Я был всевозможный писатель…»
Марат Баскин Китайский хлеб
Дмитрий Петров ЦДЛ и окрестности. Времена и нравы
Мариям Кабашилова Просто украли слово
Ирина Терра От главного редактора к выпуску журнала «Этажи» №1 (25) март 2022
Этажи Вручение премии журнала «Этажи» за 2021 год. Чеховский культурный центр
Ежи Брошкевич (1922-1993) Малый спиритический сеанс
Нина Дунаева Формула человека
Дмитрий Сеземан (1922-2010) Болшевская дача
Наверх

Ваше сообщение успешно отправлено, мы ответим Вам в ближайшее время. Спасибо!

Обратная связь

Файл не выбран
Отправить

Регистрация прошла успешно, теперь Вы можете авторизоваться на сайте, используя свой Логин и Пароль.

Регистрация на сайте

Зарегистрироваться

Авторизация

Неверный e-mail или пароль

Авторизоваться