Разбирая архив родителей

Все эти легенды и были

не стоило и ворошить…

Вы что-то не договорили,

мы что-то забыли спросить.

Остались обмолвки, догадки,

не выигранные бои…

Зачем вы ушли без оглядки

на прошлые жизни свои?

Оттуда не будет возврата

и памяти нет никакой

о том, что мы жили когда-то

за той недоступной чертой,

где только лишь тени да блики…

Но может, единственный раз

в ряду бесконечно великих

найдется местечко для нас,

где станем честны и отважны,

и выговоримся сполна…

Где все мы очнемся однажды

от равного вечности сна.

Елабужские стансы

                                      Татьяне Вольтской

Сказал бы: здесь жить бы и жить не спеша;

здесь равно в почете хозяин и гость.

Когда бы не место, где стынет душа,

Где наши реликвии: балка да гвоздь.

Кузнец был — что надо: ковал, так ковал!

Остыло горнило, поковка черна…

Здесь жизнь основательна, я бы сказал,

когда бы не знал, как она непрочна.

Холодный на нас надвигается май.

А в августе знойном, что вспомнится нам?..

Сказал бы: вот теплый бревенчатый рай,

когда бы не смерть, что идет по пятам.

***

…а я просто рассказываю истории —

не о царе Горохе, не о Стефане Батории,

не о правых-неправых, первых-последних…

Я всего лишь рассказчик, сиречь, посредник

между тем, что в конце и тем, что в начале…

О любви говорю, о её печали;

о самом себе, о тех, кто рядом —

стерегущих дом и взыскующих града…

Так и буду бубнить, пока не скукожится,

не прорвется жизни тонкая кожица,

пока не уйду в небесную глубину

и в ней утону.

***

                  «Это интересно, но поэту знать необязательно»

                                                   Блок — Гумилеву

Он читает и Проппа и Бахтина,

Барт ему сводный брат и Делёз ему друг.

Он с прищуром значительным смотрит на

меня и печалится: «Вот ведь недуг!

Я тебе объясню сейчас, кто ты таков.

Ты хоть сам понимаешь, зачем и о чём?..»

С пожирателем слов, толкователем снов

я сижу на скамейке в саду. Водку пьём.

Ладно, критик мой строгий, мой ментор косой.

не тебе меня стихосложенью учить.

Я так слышу, и баста! И что-то порой

в гуле времени нашего смог различить.

А кому это всё, для кого и зачем —

невдомёк. И кончай ты свою лабуду…

Водка выпита, братец, и пьян ты совсем.

Ну, пошли, я до дома тебя доведу.

Суть дела

Ну, что, герой, намаял горя?

Куда безгрешность занесла —

в какой всесветный лепрозорий,

где прокаженным несть числа?

Когда от жалости сгорая,

влетаешь в этот карантин,

вся жизнь исчерпана до края,

и выход из нее один.

Слетятся грифы к дому скорби,

по звонкой крыше жестяной

пробарабанят: бедный Скоби,

прощай навеки. Бог с тобой.

К Нике

Что, отцеубийца, пора отдохнуть тебе, право,

от пыла сражений, от грозной заботы старинной.

А ты все паришь, награждая почетом и славой

не павших, но падших и падких до крови невинной.

Какого ты монстра теперь привечаешь? Взгляни-ка,

на этого… этого… Ну и чего в нем нашла ты?

Тебе ли, дочь страха и мрака, крылатая Ника,

тебе ли не знать, чем любые победы чреваты?

Вот он — победитель — в пурпурной по случаю тоге:

лавровый венок и в усмешке надменные губы…

Тактический гений! И что он оставит в итоге:

поруганный мир, мертвый город, и трупы, и трупы…

История с правдой не дружит. История служит

любому прохвосту, что празднует нынче победу.

Сегодня — герой. Завтра — проклят, забыт и засужен.

И кто его вспомнит, навек погруженного в Лету?

Солдат неудачи

Какой же ты бравый — с измазанным сажей

лицом, в серо-буром своем камуфляже,

увешанный амуницией злой!..

Куда ты, зачем ты, солдат неудачи

шагаешь? Никто по тебе не заплачет.

Тебе никогда не вернуться домой.

Кто прав, кто неправ в мясорубке кровавой,

тебе всё равно. Не за воинской славой

ты вышел в смертельный поход.

Ты скажешь: да ладно, такая работа,

работа и всё… Пополнение счета.

Но счет лишь на жизни идёт.

Кому эта быль, для кого эта небыль?..

Над головою картонное небо —

из «калаша» пробитая твердь;

сыплет в прорехи вонючее нечто…

И где же тебе, мой обманутый, лечь-то

последний свой сон досмотреть?

***                        

                                       «… месье прогнали со двора»

                                                        А.С. Пушкин

…он собрал пожитки, оделся и вышел прочь,

и его обступила петербургская стылая ночь.

За ворота шагнул прямо в лужу — хрустнул ледок.

И захлюпало в башмаке, и вмиг продрог

под свирепым сырым ветродуем; начиналась метель.

В переулке фонарь не горел…

                                          «И куда я теперь?..

Что мне делать? Ке фер? Фер-то ке, твою мать!

Вот скоты ведь, не могли до утра подождать.

Кто я, где я, откуда и как я сюда попал?

Я никто, я пропал, я уже исчезающе мал,

в пелерине своей похож на летучую мышь.

Улететь бы отсюда к чертям...

Да куда улетишь!..»

А Евгений стоял у окна и смотрел ему вслед,

пока в темную прорву вливался его силуэт.

«Да у нас и живые, — подумал, — не имут стыда.

И чужая беда — не беда нам, а так — лабуда…

Что с ним дальше, бог весть. Неинтересен он.

Ну, помрет, простудившись, или рванет в Дижон.

Кто напишет роман о бедолаге, какой чудак?

Разве что Диккенс какой-нибудь там, Бальзак»

Памяти Михаила Яснова

Сгребу, как опавшие листья, в охапку

все слова этой осени, окоченевшие на ветру,

           принесу в дом —

пусть отогреются, поживут еще в нём.

           А сам — умру.

Слова дневные и слова ночные,

слова гневные и слова нежные,

слова горькие и слова веселые,

слова низкие и слова высокие.

Все слова, собранные на юру,

         принесу в дом

               и умру.

Слова написанные и произнесенные,

слова прочитанные и услышанные,

слова забытые и обретенные,

слова первые и слова последние…

Все слова соберу, все — какие ни есть,

            принесу в дом…

Они не больше, чем жизнь,

но сильнее, чем смерть.

Александр Фролов — поэт, прозаик, драматург. Родился в 1952 г. в Ленинграде. По образованию инженер-гидротехник. Автор 8 книг стихов, сборника рассказов «Жить-то надо…»; автор текстов песен к мюзиклу «Айболит и Бармалей» (Санкт-Петербургский ТЮЗ, 2001 г.) и нескольких инсценировок. Лауреат нескольких литературных премий. Член Союза писателей Санкт-Петербурга, Союза российских писателей.