***
Разъезжались материки.
Ключ вскипал в глубине реки.
И, печальна и глубока,
кровью полнилась та река.
Плыли рыбы – крыло в крыло –
лягушачью икру метать,
а брезентовое тепло
научило тварей летать.
Если б знали наверняка,
где живая течёт вода, –
бычья завязь березняка
с рёвом ринулась бы туда,
ворвалась бы в пустой залив
и увидела б, как луна,
всю округу собой залив,
воду за руку увела.
...Горизонты сползли к виску.
Дотлевает луны лоскут.
По базальтовому песку
воды огненные текут.
***
Ветры тайгу сорвали со стапеля...
Старый тунгус, трубку раскуривая,
мне рассказал, как яранги ставили,
наспех обтягивая свежими шкурами.
Уже тогда – породистый запах
сухой брони и людского крошева
у корневищ исходил из паха,
колючей проволокой поросшего.
На лету замерзали птицы.
И звезда поутру ослепла.
Обожженная черепица...
Лунный слепок,
да горстка пепла...
***
У тебя эта тяга крова –
спеленать, и огонь раздуть...
Очагу благодарен будь.
Благодарный – не прогадай:
либо – звезду за пазухой,
либо – узду заказывай.
Или – совсем продай
домик с вишнёвым цветом.
Дымом заплатит ветер,
и на золе погадай:
много ль осталось зорь
ясных, как эта боль.
***
Жизнь без любви...
Переминаясь,
брели снега у самых окон.
Шли поезда по снежным насыпям.
И шхуны зимовали в доках.
Снега ложились, как подкошенные,
почти сливаясь с отголосками
вот этих окон непогашенных,
в которых размещался госпиталь.
Снег прибывал.
Как пассажирский
нескорый.
Возле расписания
расхваливал вино алжирское
матрос,
пригодный для списания
с любого судна.
... Ждали катера.
Снега едва касались леера.
Он тупо вспоминал о матери
и, пальцы растопырив веером,
смотрел на стёртые ладони.
В бушлате отсырели спички...
И снова вспоминал о доме
в пустой холодной электричке.
...И только утром, на рассвете,
мать, разогнувшись от корыта,
под родинкой рубец заметит –
глухой,
как след метеорита.
Доля
...Пожелала мне:
«Будь на миру веселей!»
Только горечь не снимешь рукой.
Мол, счастливую долю найдёшь на селе, –
вон какая земля за рекой!
Что – земля, если Бог наш как есть одинок,
а повинных и дождь не сечёт!
Затерялся в ковыльной пыли табунок –
только, видно, и это не в счёт.
Знал бы кто – как весной тяжелеет земля,
до корней поглощая грозу!
Может птица-перун донесёт до Кремля
отгоревшую нашу слезу...
И вольно же нам бегать в рубахе до пят!
Не звенят под косой ковыли.
Слишком долго усталые пращуры спят
в онемевшей утробе земли!
Тяжеленько грома перехаживать вброд;
слава Богу – поклажа своя!
И плывёт над землёй изумлённый народ.
И не ропщет родная земля.
***
Я не смею думать о тебе.
Стынет на морозе береста.
Я не знаю, чем помочь судьбе.
Слишком уж история проста.
И кому поведаю её?
Среди этих стынущих высот
лёгкое дыхание твоё
разве что от гибели спасёт.
Непреодолимо и светло
стелется позёмка по стерне.
Подыши на мёртвое стекло –
как же ты не помнишь обо мне?
Опостылел снежный окоём!
У речушек треснули уста...
Ничего – что каждый о своём.
Видишь – как история проста.
***
Вот женщина восходит вслед за мной.
Светло клубится тополь у обрыва.
И лёгкое сияние залива
исходит зыбкой радостью земной.
Но, видно, некому её предостеречь
от этой радости простой и обречённой;
волна играет камушком точёным –
а время старится. Но не об этом речь.
Свистит в снастях встревоженная птица,
по-детски морщит губы ветерок –
а ты глядишь пугливо, как зверок.
И соль не тает на твоих ресницах.
Покуда я ещё немного жив –
какой ни есть: смиренный или ссыльный, –
пребудешь ты уверенной и сильной,
весь мир большой к себе приворожив!
***
Прогрохотали поезда...
Давно осыпалась звезда,
а свет её поныне льётся.
Во сне я разожму кулак –
сквозь пальцы проступает мрак
и – гарью тянет из колодца.
Прозрачна твердь.
Земля черна.
Грешно сказать:
«Покой и воля…» –
когда почтовый,
дико воя
и напрягаясь, как струна...
А перед взором – вся страна:
и свет в окне, и ветер в поле.
Судьба шагает вслед за мной;
клубится почта полевая...
И там, где тьма повелевает, --
зияет пламень торфяной.
***
Звезда глазастая раскисла –
и над полями, как живой,
высокий дух, лишённый смысла,
напрягся жилой гужевой.
Межа отвальная густеет,
а в небе, криком сожжена,
над безупречною постелью
стареет – вечная жена.
Беспрекословный люд старинный,
по-братски разбавляя спирт
и злые помыслы отринув,
с живых сверзается орбит.
Взвалив пуды лежалой соли,
едва передвигая дни,
столпам высокой, чистой воли
и не завидуют они.
Хватая ослабевший воздух,
по горло сыт и обогрет,
высокий дух почил на звёздах,
тревожный излучая свет.
***
Дни становятся всё вороватей...
Как слепая забота о ближних –
разрисованы спинки кровати.
И цветёт под окном булыжник.
Гром ударит в искрящийся камень...
Упираясь в струю огневую
и по зеркалу шаря руками,
станем душу ловить – как живую.
И тогда – голосить по хатам.
Что-то плыло, да – миновало...
Снег лежит на брёвнах покатых,
топью тянет со дна подвала.
Неподвижно гудит заводик...
Воздух старости глух и плотен.
И – в сердцах – мы глаза отводим
от размаслившихся полотен.
Потому, что понять не в силах –
что земля и нас замесила.
Юрий Кабанков — поэт, критик, публицист, филолог, богослов. Служил на Тихоокеанском флоте, работал парашютистом-пожарным, электромонтажником, преподавал литературу в школе, редактировал книги. Выпускник Литературного института им. Горького. Член Союза писателей СССР (Союза писателей России) с 1988 г., а с 1998 г. – член Русского PEN-центра Всемирной Ассоциации писателей. Автор десятка книг и множества публикаций в центральной, региональной и зарубежной периодике. Лауреат премии издательства «Молодая гвардия»; «Лучший дебют года» (книга «Кто служит ветром…», 1986 г.); лауреат премии критиков Союза писателей РСФСР «Лучшие стихи года» (1990 г.); лауреат премии им. А. Дельвига «За верность Слову и Отечеству». В 2015 году – Международная волошинская премия «За сохранение традиций русской поэзии». Ныне – кандидат филологических наук, доцент кафедры теологии и религиоведения Дальневосточного федерального университета (Владивосток).
Соломон Волков: «Пушкин — наше всё, но я бы не хотел быть его соседом»
Смерть Блока
Роман Каплан — душа «Русского Самовара»
Александр Кушнер: «Я всю жизнь хотел быть как все»
Наум Коржавин: «Настоящая жизнь моя была в Москве»
Этери Анджапаридзе: «Я ещё не могла выговорить фамилию Нейгауз, но уже
Поющий свет. Памяти Зинаиды Миркиной и Григория Померанца
Покаяние Пастернака. Черновик
Камертон
Борис Блох: «Я думал, что главное — хорошо играть»
Возвращение невозвращенца
Смена столиц
Земное и небесное
Катапульта
Стыд
Первое немецкое слово, которое я запомнила, было Kinder
Ефим Гофман: «Синявский был похож на инопланетянина»
Встреча с Кундерой
Парижские мальчики
Мария Васильевна Розанова-Синявская, короткие встречи