литературно-художественный журнал «ЭТАЖИ»

etazhi.red@yandex.ru

02.06.20172 101
Автор: Марина Немарская Категория: Поэзия

Письмо на стекле

* * *
             Без меж свiт твоiх очей.
                           С. Вакарчук

Белолунные над лужами
ливни, ливни в летнем месяце.
Принеси сухое к ужину,
обниму тебя на лестнице.

 

Никого уже из прошлого,
говорю, почти что вечная, —
только кружево и крошево
в ожидании до вечера.

 

Дневники, грехи, сомнения,
поддавки, зароки, правила.
Скоротаем путь к Альцгеймеру
через ярмарку тщеславия,

 

Здесь в столетьях тают окрики
потаскух и чернокнижков.
И пророк с повадкой плотника
возлюбил меня, как ближнюю.

 

* * *
Минута тишины моей, три лета:
ни лирики, ни смерти, ни души.
И Бога нет, как верного ответа
и голоса, шепнувшего «дыши».

 

Минута тишины, покуда хочешь
забыть о прошлом, и не пишешь год.
Но память, что парфюм с мужской сорочки,
заводит на предельный оборот.

 

Минута тишины, сквозь пешеходный
летишь за сто, прильнув лицом к рулю.
— Ты счастлива, родная?
— Я свободна.
И больше никогда не полюблю.

 

* * *
И ты говоришь мне: солнце, тяжкая ноша,
когда тебя наконец уже укокошат.

 

Приеду, окрашу крест, посажу сливы.
А я улыбаюсь: лучше сделай счастливой.

 

И ты отвечаешь: с юга Первопрестольной
до севера Питера, как такси на простое,

 

шумит река времён, проплывают годы,
пора и нам с тобой сбавлять обороты.

 

А я шепчу: цветочек мой, мать-и-маче-
ха-хочем, значит, точно сейчас не плачем.

 

Есть ты и я, и така.., разве хватит слога,
любовь, будто греешь руки в ладонях Бога.

 

* * *
Спустись за Голуазом и хурмой
минут на десять.
Я долго буду звать тебя домой,
и год мне — месяц.

Чревато доверять календарю,
сказал бы Ницше.
И я себе такое говорю,
раз ты не слышишь.

 

Свободный друг мой, главное, прости,
поймешь попозже,
что у сидящих летом взаперти,
мороз под кожей.

 

Что там, где твой уход невосполним,
как всякий выбор,
зовется город именем твоим
на речке Тибр.


* * *
Утро начинается со Scorpions,
спит шестой стрелковой рядовой.
Русская сестричка из медкорпуса
оформляет «груз» на спецконвой.

 

Проводив машины в штаб дивизии,
на солдата взглянет, в горле ком.
Никогда таких, как он, не видела,
с юности мечтала о таком.

 

«Ангел в белом платье с красной вышивкой», —
шепчет рядовой ей в полусне.
А сестра беззвучно: «Только выживи,
я с тобой хочу не о войне».

 

* * *
Киргизский дом, и журавли летят
над узловатым скрестом горных рек.

 

Пока светло, идет работать в сад,
когда стемнеет, — в сени на ночлег.

 

Готовясь к самой странной из утрат,
стареет дорогой мой человек.

 

Как тихое прощание легки,
едва от слова к слову горячей,

 

его междугородние звонки.
Оставит мне печальный книгочей

 

одно прикосновение руки,
и нежности на тысячу ночей.

 

* * *
Заклинательница чувствами,
не суди о водах с пристани.

 

Я с тобой ещё хочу с тобой
на заливе пить игристое.

 

Тихо-тихо в этой вечности.
Пахнет берегом и травами.

 

Или каплями аптечными,
точно счастье от лукавого.

 

Из священного писания
«аз воздам» волной уносится.

 

До того, как мы расстанемся, —
три весны, четыре осени.

 

* * *
Не от мира сего, — часто слышу я вслед,
и почти каждый день: мама, что на обед, —
от певучей звезды, согревающей дом,
(дай мне сил эту дружбу сберечь на потом).

 

Что я слышу еще, выходя за порог,
неужели другой столько выслушать мог.
Словоформы, подсказки, сарказм неумех,
и отчаянье сквозь ученический смех.

 

А войну? Нет, не слышу, смотрю, как горят
золотые тела институтских ребят...
В феодальном костре, где не видно ни зги,
я молюсь, но едва ли вправляю мозги.

 

И евангельский дар мой, — письмо на стекле,
что на птичьих правах цепенеет в тепле,
до тумана сгущая свое естество
в человеческий вздох с сотворенья его.

 

Словно я до сих пор, между сном и виной, —
не от мира сего, — вместе с этой страной:
в беззаконии, рабстве, глухой нищете,
без щита. Нет, верней, на щите.


* * *
Устав от святости и нечисти, —
двойняшки, как легко без вас, —
подслушиваешь плеск кузнечиков
и пьешь взахлеб текущий час.

 

По дому в скуке послоняешься,
минуты, сладостней конфет,
переберешь во рту, как камешки,
свободный час за тридцать лет.

 

Заглянешь в сад, не жалко времени,
а там, прижав ладонь к щеке,
малышка, что дурному верила,
спокойно дремлет в гамаке.

 

* * *
Пожалуй, вино и Шуберт
чаруют за полчаса,
когда в высоком бушует
гроза на низких басах.

 

Едва все мои веснушки
соленым ртом сочтены.
Усни, молодое чувство,
пригревшее со спины.

 

Пусть ночь тревоги рассеет,
как бурю в Петродворце,
созвездьем Кассиопеи
сверкнув на моем лице.

 

Речь
Пока еще день настоящий светел,
и теплится в сумерках жизнь земная,
мне кажется, легче забыть о смерти, —
о том, что умрешь, — чем тебя, родная.

 

Пока еще я, избегая встречных
вопросов, мурлычу твои, что гамму,
мне кажется, сквозь глухоту примечу
тебя в эмигрантском кафе Потсдама.

 

Пока еще всплеск в сетевом вещаньи, —
стихи на канале «для сумасбродов»,
мне кажется, вечность меня прощает
за то, что мой Бог не мужского рода.

 

Марина Немарская. Поэт, преподаватель. Публикации: «Вечерний Петербург», «Литературная газета», «Дети Ра», «Зинзивер», «Нева», «Особняк» и др. Лауреат Международного конкурса Эмигрантская лира, Открытого Международного чемпионата Балтии по русской поэзии – 2016. Живет в Санкт-Петербурге.

02.06.20172 101
  • 6
Комментарии
Booking.com

Ольга Смагаринская

Соломон Волков: «Пушкин — наше всё, но я бы не хотел быть его соседом»

Ольга Смагаринская

Михаил Богин: «Я попал под горячую руку холодной войны»

Виктор Есипов

Майя

Борис Фабрикант

Валентина Полухина: «Я, конечно, была влюблена в Бродского»

Павел Матвеев

Анатолий Кузнецов: судьба перебежчика

Ирэна Орлова

Полина Осетинская: «Я долго воспитывала свою аудиторию»

Наталья Рапопорт

Это только чума

Павел Матвеев

Смерть Блока

Павел Матвеев

Хроника агонии

Ирэна Орлова

Сегодня мы должны играть, как кошка мяукает — мяу, мяу...

Ирина Терра

«Делай так, чтобы было красиво». Интервью с Татьяной Вольтской

Марина Владимова

Я помню своего отца Георгия Владимова

Владимир Эфроимсон

Из воспоминаний об Арсении Тарковском

Павел Матвеев

Приближаясь к «Ардису»

Александра Николаенко

Исчезновения

Наталья Рапопорт

Юлий Даниэль: «Вспоминайте меня…»

Владимир Захаров

В тишине

Владимир Гуга

«Скоропостижка». Интервью с писателем и судмедэкспертом

Владимир Резник

Ракетчик Пешкин

Людмила Безрукова

Шпионские игры с Исааком Шварцем

Booking.com
Уже в продаже ЭТАЖИ №2 (26) июнь 2022




Влад Васюхин Муза
Алёна Рычкова-Закаблуковская Вопреки беде
Этажи «Этажи» в магазине «Даль»
Елена Кушнерова Главное — это возможность самого себя удивлять
Ирина Терра От главного редактора к выпуску журнала «Этажи» №2 (26) июнь 2022
Наталья Рапопорт Тайная история советской цензуры
Игорь Джерри Курас Камертон
Дмитрий Макаров Затонувший город
Людмила Штерн Зинка из Фонарных бань
Татьяна Разумовская Совсем другая книга
Анна Агнич Зеркальная планета
Коллектив авторов «Я был всевозможный писатель…»
Марат Баскин Китайский хлеб
Дмитрий Петров ЦДЛ и окрестности. Времена и нравы
Мариям Кабашилова Просто украли слово
Ирина Терра От главного редактора к выпуску журнала «Этажи» №1 (25) март 2022
Этажи Вручение премии журнала «Этажи» за 2021 год. Чеховский культурный центр
Ежи Брошкевич (1922-1993) Малый спиритический сеанс
Нина Дунаева Формула человека
Дмитрий Сеземан (1922-2010) Болшевская дача
Наверх

Ваше сообщение успешно отправлено, мы ответим Вам в ближайшее время. Спасибо!

Обратная связь

Файл не выбран
Отправить

Регистрация прошла успешно, теперь Вы можете авторизоваться на сайте, используя свой Логин и Пароль.

Регистрация на сайте

Зарегистрироваться

Авторизация

Неверный e-mail или пароль

Авторизоваться