***

Мы грешим без удовольствия,

мы печалимся без слёз.

Наши души под коростою,

а движения - всерьёз.

Не осколки - злое крошево,

что дорога, что кровать.

- Знаешь, милый, я хорошая.

- Знаешь, как-то наплевать.

Хватит места пониманию -

сил не хватит на него.

Мы отметили заранее

Новый год и Рождество.

Позабыв, что были гордыми,

каждый день, до темноты,

ложь и правда трутся мордами,

как весенние коты.

***

Улыбка небесного гения,

погоды случайный каприз.

Флажок моего настроения

устал трепетать - и завис.

Покоя фамильная вотчина,

обитель морали святой.

Уснули желанья порочные

в качелях над чёрной водой.

Так много судьбою подарено,

так трудно не ждать новостей.

Я буду серьёзной и правильной,

у входа встречая гостей.

И впору запить и отчаяться,

блестяшки меняя на ржу.

Ты видел, как небо качается?

Пойдём, я тебе покажу…

***

Два стремени чуть звякнут, прикоснувшись

друг к дружке. Проезжай-ка ты вперёд!

Моей гнедой породистые уши

легко волненье выдадут ее.

Твой вороной привычно и проворно

покажет путь по узенькой тропе,

Мы вслед с кобылой двинемся покорно,

к чему нам быть сейчас эмансипэ?

Я лягу, как обычно, ей на шею,

чтоб ветки не хлестали по щекам.

Я женщинам, ты знаешь, больше верю,

чем молодым и смелым дуракам.

Конец июля. Лист уставший вянет.

Ты это наблюдал так мало раз!

А я теперь за тёмными очками

пытаюсь спрятать клинопись у глаз.

И я тебя, конечно, пропускаю –

я все-таки надежду стерегу,

что, может, ты найдешь дорогу к раю

в том самом шалаше на берегу,

и может, по утрам твой голос низкий,

и солнца луч, сквозь ветки, невзначай...

Ты вновь ко мне подъехал слишком близко.

Не надо. Скоро осень. Проезжай.

***

Мы с тобой на облаке сидим.

Таня, - шепчешь ты привычно, - Таня...

Мир большой и кажется другим

с чердака больного мирозданья.

Нам, случайным детям ноября,

видится с обломанного края,

как лежит небритая земля,

злой ветхозаветностью пугая.

Тишиной горчит продрогший лес,

замерший в почетном карауле.

Мы прошли с тобою шесть небес,

мы совсем чуть-чуть не дотянули.

***

На ребре глухого полустанка

не впервой мешать вину с вином.

И зачем заезжая цыганка

предсказала скорый перелом?

Да не будет этого, не будет!

Летний дождь зарядит, как чумной.

Он пройдёт легко к окошку судеб,

он получит всё по накладной.

Эти безналичные расчеты,

это безнадёжное родство,

эта беспредельная суббота...

Глупости. Не более того.

***

Вильнув хвостом, ушел июль,

взамен оставив серый зонтик.

Москва попала в зону бурь,

сказал синоптик.

Не зря? конечно же, не зря.

Болит? немножко. Под ключицей.

Я подожду до октября –

авось, случится.

Надену белое пальто,

исправлю скуку на измену...

Цыплят по осени? а то!

Всенепременно.

***

Кончилось лето

после обеда.

Ветер улёгся

спать на полу.

Пасынок Феба

катит по небу

медного солнца

тусклый валун.

Время за сорок,

время разборок.

Тонут в стакане

наши пути.

Пыль на ступенях.

Где же мой веник?

Галилеянин,

ты победил.

(Рисунок Тани Кноссен-Полищук)

Татьяна Кузнецова (Белянчикова) родилась и живет в Москве. Кандидат экономических наук, профессиональный финансист, сейчас преподает в вузе. Автор четырех поэтических сборников, публикаций в литературных журналах и альманахах, член Союза писателей России. Пишет тексты песен для исполнителей различных жанров.