литературно-художественный журнал «ЭТАЖИ»

etazhi.red@yandex.ru

Владимир Друк

В стране травы

20.08.2016 стихи
Сейчас на сайте: подписчиков: 8    гостей: 6
Вход через соц сети:
28.08.2016226
Автор: Генрих Орлов
Шостакович умер 9 августа 1975 года. Весь мир узнал об этом спустя несколько часов, но советским гражданам печальное известие было сообщено лишь через два дня. В некрологе — набор дежурных фраз: "Верный сын Коммунистической партии, видный общественный деятель, художник-гражданин, всю жизнь отдавший..." Под некрологом несколько десятков подписей: Политбюро во главе с Брежневым в начале, музыканты, композиторы и прочие — потом. Шостакович словно знал все это, когда двумя годами ранее положил на музыку стихотворение Марины Цветаевой:   Нет, бил барабан перед смутным полком, Когда мы вождя хоронили: То зубы царевы над мертвым певцом Почетную дробь выводили.   Такой уж почет, что ближайшим друзьям — Нет места. В изглавье, в изножье, И справа и слева — ручищи по швам, Жандармские груди и рожи.   Не дивно ли — и на тишайшем из лож Пребыть...
26.08.2016423
Автор: Григорий Беневич
Категория: Поэзия
Вот интересно, чтоб сказал подначивавший: мол, без раскачки психики стихов не написать, чтоб он сказал, когда вдруг начало раскачивать ее мне будь здоров?   Что...
24.08.2016443
Автор: Лилия Скляр
Категория: Поэзия
Маме   жаль, не могу с тобой поговорить на самом близком для тебя наречье, затерянном в подкиевском местечке, куда оборвана дороги нить. но ты мне пой на языке родном, пусть плачет скрипка, пусть вздыхают струны о том, как кавалер с девицей юной шёл под хупу, ах, чири-чири-бом, про папиросы пой и про любовь, про балалайку пой на идиш, мама, пой, своей взрослой девочке упрямой, хоть я почти не понимаю слов. ах, мама, если б я сказать могла на языке,...
23.08.20166662
Автор: Алла Лескова
Категория: Проза
Я подошла к его дому, и мне навстречу из подъезда вышел он. Я умею владеть собой и надеюсь, что он не заметил моего ужаса... Мы обнялись. Он взял лупу и сказал...
20.08.2016688
Автор: Владимир Друк
Категория: Поэзия
в стране травы освобожденной в стране травы кипит наш разум просвещенный среди ботвы хотя первичные основы и не ясны мы видим битвы и обновы другой весны другие идолы и дети другие сны координаты на конверте подменены подстава явная иная хоть откажись по вдохновению двойная нам светит жизнь порядок слов и бес открытий случайный код и офигительных событий крутоворот но вечер тянется полгода в конце зимы и не меняется погода в стране увы   *** жизнь — книга буквально иду страница за страницей между обложками история за историей интрига герои замысел смысл смыслы финал — развязка эпилог восторженные толпы читателей почитателей [или] маленькая...
18.08.20161007
Автор: Александр Локшин
Категория: Проза
Время от времени, пропадают какие-то вещи. Иногда (очень редко) они находятся, но совсем не там, куда я их положил. Вот, пожалуй, единственное разумное объяснение: кто-то приходит, когда я сплю или в те редкие дни, когда выбираюсь из дому… Приходит и забирает их себе. Причем утаскивает предметы, не представляющие ни для кого ценности, кроме меня. Может быть, верхние соседи забираются через окно… Я был даже уверен в том, что забираются ко мне...
17.08.2016185
Автор: Наталия Гулейкова-Сильвестри
"В один прекрасный день (а других не бывает на свете)", если верить Марку Шагалу, я посетила в Римини сразу два замечательных фестиваля, несколько выставок и прогулялась по барахолке. Закончился этот мой светлый и радостный праздник души далеко за полночь, о чем я ничуть не пожалела. Биеннале рисунка, которая открылась в апреле и проходит на всех выставочных площадках города, наполняющая тихим блаженством, плавно смешалась с "читающими ребятами" и "морем книг" (фестиваль "Mare di libri"), поучительным примером того, как, умеючи и играючи, можно привить детям любовь к литературе. Признаюсь, мне самой захотелось немедленно все прочитать, поговорить со всеми писателями и, конечно же, с теми, ради кого город превратился в огромную библиотеку - юными любителями слова.  Глядя на их прекрасные сияющие лица, одухотворенные и восторженные, я невольно вспомнила Бродского с его...
15.08.2016401
Автор: Павел Грушко
Категория: Поэзия
Кубинскому поэту Элисео Диего.   Всё крошится, всё клонится к нолю, то разрастётся, то увянет снова, а я — дитя неведомого зова — зачем родился,...
13.08.20161169
Автор: Игорь Джерри Курас
Меня давно интересовал вопрос искренности в искусстве. И особенно, искренности в литературе, где строительным материалом является слово. Слово, которое, как известно, иногда и «врать готово», а иногда вылетает из клетки потаённого мира и живёт себе как хочет, и не поймаешь. Что есть искренность литературного текста? Возможна ли она? Ведь мы не просто пишем — мы придаём нашим текстам определённую форму, которая отвечает нашему...

Ваше сообщение успешно отправлено, мы ответим Вам в ближайшее время. Спасибо!

Обратная связь

Файл не выбран
Отправить

Регистрация прошла успешно, теперь Вы можете авторизоваться на сайте, используя свой Логин и Пароль.

Регистрация на сайте

Зарегистрироваться

Авторизация

Неверный e-mail или пароль

Авторизоваться