Осеннее

Забродит осень в чане времени, –

айда сливать.

Тянуть глоточки не умеем мы,

и неча врать.

Махнём стаканами гранёными,

плеснём на стол,

где листьев вяленые омули,

дождей рассол,

горбушка грядки перекопанной,

букет опят.

Роняют птицы перья копьями –

надел столбят.

Мы захмелеем, сядем рядышком,

точь-в-точь грачи.

На вековечном масле аннушки

закат шкварчит.

Жили и ждали

Там, где ломались другие, мы жили и ждали.

Ухали филины, выла болотная выпь.

Я из крапивы вязала защитные шали,

я понимала, что прошлое нужно забыть.

Ты говорил, что сегодняшний день не последний,

нужно всегда и во всём оставаться людьми.

Шали ветшали. Осеннею огненной медью

я расшивала победные флаги любви.

В поисках начала

В самом себе разыскивая суть,

осатанеешь в поисках начала.

Не можешь есть,

не пробуешь заснуть,

то вниз, то вверх,

c подвала до астрала

мотаешься...

Не застуди плеча,

распахивая тесный полушубок.

А голуби взрастят своих волчат

и врубятся в какой-нибудь прилубок

чужого лба.

Закрой рукой уют,

вращай сердечко-яблочко на блюдце.

Как сиротливо ангелы поют.

Как вымученно  демоны смеются.

Я не умею о войне

Я не умею о войне.

Неладно в мире.

Когда вопят на самом дне

мои немые,

мои идущие на смерть

потомки,

предки,

мне остаётся только петь

о хрупкой ветке,

о тонкой ниточке веков,

но в горле лажа.

Смешаются земля и кровь,

зола и сажа,

на камне надпись "не убий"

вскипит смолою,

друзей запишут во враги,

врагов в герои,

поднимется из тьмы гюрза,

ей не напиться.

Плесни нам, Господи, в глаза

святой водицы.

****

Пишу ни для кого и в никуда,

Через себя, себе, в себя. Закрыто.

Из крана мерно капает вода

В проржавленное, старое корыто.

Обвес, обсчёт и ноты на разлив,

Сдувает память пену со стакана.

Ты ни при чём. Ты мудр и терпелив.

А я, что я? Я всё равно не стану

Ни тихой, ни покорной. В никуда

Слова и звуки. Не понять, принять ли?

Из крана гулко падает вода

Дветысячишестнадцатою каплей.

Светает

Когда надеяться и не на что, и нечем,

когда рассудок – плеть, а сердце – клеть, –

давай с тобой рассвет очеловечим

и станем в его сторону смотреть.

Вот он встаёт, шагает, птичью стаю

с ладони отпускает в мир земной.

Светает в глубине души, светает,

и отступает что-то за спиной.

****

Не проси у меня.

Никогда ничего не проси.

Я не Воланд,

но тоже терпеть не могу побирушек.

Посмотри мне в глаза,

отшатнись от моих хиросим,

сорок прожитых ядерных зим,

обезвоженность суши,

обветшалость пространства,

зажатость годичных колец,

неприсутствие мира,

мистерия древнего танца.

Пошатнулся,

очнулся,

увидел меня, наконец?

Останься.

Там

Там,

на неведомых дорожках,

давно не сказка,

рубят лес.

Мой дикий зверь

домашней кошкой

притих в углу,

чего-то ест.

Снесли избушку,

пали ножки

в траву

(по-модному – газон).

Дружок детсадовский

Серёжка

живёт в пространстве

неземном.

Играет,

спит,

жуёт баранки,

букварь читает

по слогам,

а я выбрасываю санки,

служившие когда-то нам

машиной времени.

Из детства

доносится: "Чу-щу, жи-ши..."

Я ставлю саночки на место

и достаю карандаши.

Небо… просто небо

Облако валяет дурака.

Греет загорелые бока

Царь-гора,

не знавшая царей.

Рыба-меч

на стыке трёх морей

щит куёт.

Виляет перевал,

ластится к босым подножьям скал.

Под отмашку ветра-бунтаря

птицы обрывают якоря.

Кошка-осень

лижет льда брикет.

Небо...просто небо.

Смерти нет.

Зачем?

Зачем тебе меня....Одна морока –

разгадывать, оправдывать, терпеть

движения молитвы и порока,

уходы в жизнелюбие и смерть.

Кто видел больше, тем уже не выжить.

Кто знает меньше, падок на лолит.

– Зачем тебе... меня?

– Подвинься ближе. В тебе моё ребро. Оно болит.

Женя Казазиди.

Здравствуйте, Люди!

Мне 41 год. Родилась в глухой деревне на Урале, затем семья переехала в небольшой посёлок под Томском, где и закончила школу, потом уехала учиться в Новосибирск. С тех пор в нём и живу.

Образование, работа, социальная деятельность, семья и круг общения никак не связаны с литературным сообществом. Стихи пишу с детства, так как достаточно рано поняла, что это чуть ли не единственный мой способ осознать, понять, принять некоторые мысли-чувства. Всю сознательную жизнь таилась, что пишу «рифмованные письма себе», но два года назад решила поделиться своим внутренним миром с другими. Вот такая простая история.

Всем добрых событий!