литературно-художественный журнал «ЭТАЖИ»

etazhi.red@yandex.ru

21.10.20192 418
Автор: Анастасия Скорикова Категория: Поэзия

Легко течёт небесная река

***

Останешься зимой на даче, точно в трюме,

опустишься на дно. Очнёшься занесён,

заснежен, отделён от жизни, полоумен,

подышишь на стекло оконное сквозь сон —

там мир уже другой. Стоит Бестужев-Рюмин,

забыв, что он казнён.

 

Марлинский у куста, как мраморный, искрится.

Впустить бы. Изо льда как будто стали лица —

собратья декабря и вечной мерзлоты.

Об идеалах тех, о силе оппозиций

подумать, перенять бы опыт, закалиться.

Но не романтик ты.

 

***

Я не любила бабушку по отцу —

тихоню, похожую на овцу,

она и косички мне не умела толком

с утра заплести,

стоило в школу прийти —

лента съезжала, соскакивала заколка.

 

Мать не дружила с ней, и отец ругал

за стряпню неумелую, за развал.

Помню купленный с нею крестик,

тайный обряд с батюшкой на дому,

прощенье дарованное потому.

«Настенька, выход есть ли?» —

 

спрашивала, надевая шарф,

выйти пыталась, дверь открывая в шкаф,

свихиваясь постепенно.

Нынче смиренно образ её храню,

россыпь веснушек, медлительности броню,

это во мне нетленно.

 

***

Легко течёт небесная река.

Приданое Офелии бесплодной

плывёт, изображая облака,

на высоте глубоководной.

 

Прозрачные раскинув рукава,

плывёт ночная тонкая рубашка.

И кажется, что девушка права,

божественно сойдя с ума, бедняжка.

 

А за рубашкой пенясь, пузырясь —

нетронутое свадебное платье,

определяя будущую связь

и вечные незримые объятья.

 

О, не смотреть бы вверх, закрыть глаза,

когда венок, на облако похожий,

проточные пропустят небеса,

пока есть что-то, что любви дороже.

 

***

В неудобном советском кресле,

вырастающем на глазах,

со спинкой такой высокой, что

не удивительно, исчезли б если

её очертания в облаках,

превращая комнату в фантом,

 

отец сидит, закинув ногу на ногу, ловко

газетой «Правда» закрываясь от дураков,

прокручивая в голове

конструкцию самонаведения ракетной головки.

Он не слышит моих шагов.

А я иду к нему по сухой траве —

 

девочка, постаревшая так внезапно,

несу дневник первоклашки, храня

очередную тайну и список потерь.

«Я не оправдала твоих надежд, папа, —

говорю, — ты прости меня,

ты прости меня хоть теперь».

 

***

Колонны-сосны держат лёгкий потолок,

лес дышит глубоко, вбирая жадно солнце.

К проплешинам песчаным белый мох

сухими иглами приколот где придётся.

 

Вся в блёстках слюдяных летает стрекоза.

Ей этот танец в прошлой жизни показали.

Когда-то, точно так, в просторной бальной зале —

прелестница, шалунья, егоза —

кружилась девочка с огромными глазами.

 

***

Бабка Наталья трудится: ей не лень

кофту заштопать, супчик сварганить. К свету,

к лету повёрнут, вновь прибывая, день.

Солнечный зайчик прыгает по паркету.

Бегать устав, отстав от хозяйки, тень

в тёмном углу просматривает газету.

 

Держится сердце за милосердный быт.

И разбухает, как дрожжевое тесто,

воздух на кухне, пряным теплом омыт.

Да и не ради цели, скорей — процесса,

сладкий пирог печётся и суп кипит.

Смерть отступает, не находя здесь места.

 

***

Когда так сидишь отрешённо, я не пытаюсь лезть:

вижу, что не со мной ты сейчас, не здесь —

там, где, проснувшись с утра на веранде, витраж горячий

лбом ощутив, не отыщет никак под кроватью кед,

второй натянув, к реке улизнуть норовящий шкет.

Хотя после смерти родителей продали дачу.

 

«Чай остывает, — я говорю, — доедай мармелад, нугу».

Скажешь: «Ау». Ветер доносит с лугов заливных «угу».

 

Это настоящее заканчивается, как мармелад,

а прошлое тянется бесконечно. Выходишь в сад,

удивляясь, что всё на месте осталось вроде.

На подгнившем опадыше сливы, словно не умирал,

красно-чёрный божественный «адмирал»

пьёт нектар золотистый и усиками поводит.

 

***

Не о смерти простой, как правда,

а о ниточке пульса, связывающей ещё

с нежной горечью августа — надо,

о тополе, дышащем горячо

в алых углях заката.

 

Не о том, как боялось тело,

отдавая тепло последнее твоей руке,

а о том, что сказать бы хотела

душа, уходящая налегке

в звёздный сад беспредела.

 

Не о правде, убившей снова,

а о вымысле жизни, выношенном в пустоте,

о рождении звука сквозного,

о лете, которое просвистел

в жадном поиске слова.

 

Анастасия Скорикова родилась в Санкт-Петербурге. Окончила факультет ПМ-ПУ СПбГУ. Работала в сфере продаж и услуг. Поэт, член СП СПб, автор книг «Птичий век» (СПб., 2003), «Золотая нить» (СПб., 2007), «Виадук» (СПб., 2015), «Закончив разговор» (СПб., 2019), публиковалась в сборнике «Автограф»,  поэтических  альманахах «Паровозъ», «45-я параллель», в журналах «Иртышъ-Омь», «Звезда», «Нева».

 

21.10.20192 418
  • 14
Комментарии
Booking.com

Ольга Смагаринская

Соломон Волков: «Пушкин — наше всё, но я бы не хотел быть его соседом»

Ольга Смагаринская

Михаил Богин: «Я попал под горячую руку холодной войны»

Виктор Есипов

Майя

Борис Фабрикант

Валентина Полухина: «Я, конечно, была влюблена в Бродского»

Павел Матвеев

Анатолий Кузнецов: судьба перебежчика

Ирэна Орлова

Полина Осетинская: «Я долго воспитывала свою аудиторию»

Наталья Рапопорт

Это только чума

Павел Матвеев

Хроника агонии

Павел Матвеев

Смерть Блока

Ирэна Орлова

Сегодня мы должны играть, как кошка мяукает — мяу, мяу...

Ирина Терра

«Делай так, чтобы было красиво». Интервью с Татьяной Вольтской

Владимир Эфроимсон

Из воспоминаний об Арсении Тарковском

Марина Владимова

Я помню своего отца Георгия Владимова

Павел Матвеев

Приближаясь к «Ардису»

Александра Николаенко

Исчезновения

Владимир Захаров

В тишине

Владимир Гуга

«Скоропостижка». Интервью с писателем и судмедэкспертом

Наталья Рапопорт

Юлий Даниэль: «Вспоминайте меня…»

Владимир Резник

Ракетчик Пешкин

Людмила Безрукова

Шпионские игры с Исааком Шварцем

Booking.com
Уже в продаже ЭТАЖИ №1 (25) март 2022




Этажи Журнал «Этажи» приостанавливает работу
Ирина Терра От главного редактора к выпуску журнала «Этажи» №1 (25) март 2022
Этажи Вручение премии журнала «Этажи» за 2021 год. Чеховский культурный центр
Ежи Брошкевич (1922-1993) Малый спиритический сеанс
Нина Дунаева Формула человека
Дмитрий Сеземан (1922-2010) Болшевская дача
Михаил Карташев «Сто лимонов» в Доме Моссельпрома
Валерий Бочков Судьба рисовальщика
Коллектив авторов Андрей Новиков: «Но жить в борьбе со здравым смыслом — не сильный кайф»
Андрей Новиков (1974-2014) Лабиринты судьбы
Павел Матвеев Париж — Гулаг — Париж
Дмитрий Сеземан (1922-2010) Член Политбюро
Наталья Рапопорт Кто вы, доктор Григулевич
Татьяна Милова Есть ли жизнь вместо жизни
Этажи «Этажи» в «Бункере»
Вадим Жук Время пустых причалов
Елена Кушнерова Борис Йоффе: «Всё вращается вокруг всего»
Светлана Леднева Культурные люди
Мария Батрдок Знаки
Татьяна Разумовская Маленькая хозяйка большого дома
Наверх

Ваше сообщение успешно отправлено, мы ответим Вам в ближайшее время. Спасибо!

Обратная связь

Файл не выбран
Отправить

Регистрация прошла успешно, теперь Вы можете авторизоваться на сайте, используя свой Логин и Пароль.

Регистрация на сайте

Зарегистрироваться

Авторизация

Неверный e-mail или пароль

Авторизоваться