***

Деревьев песни, снега монологи —
замри, умри, но прежде подыграй —
мы в эту зиму, ждавшую подмоги,
вошли как будто в эфемерный рай.
Внезапно таял, возникал некстати
сон, захвативший комнату твою,
где я сидела на краю кровати,
как у широкой бездны на краю.
Где ночь неспешно перевоплощаясь
вползала днём, и верилось уже —
я уменьшаюсь, я не умещаюсь
в твоей насквозь просвеченной душе.

***

Я расскажу как совершала те
шаги по стёклам — в полной темноте,
внимая стукам сердца-метронома.
Про в немоту сошедший диалог,
про взгляд на небо, где беспечный бог
уснул на мягком в позе эмбриона.

Про суицид, что не был завершен,
про то как ты накинул капюшон
и вышел вон из дома, из эфира.
Про путь из страха без поводыря,
про все те камни, по которым я
смогу подняться на вершину мира.

***

Мятежный призрак движется во мгле,
и вещий сон его рисует кисть.
Мы в этом сне на собственной земле
пропав однажды, не смогли найтись.
И тысячнадцать лунный ореол
белел среди линяющих светил.
Никто не звал нас, за собой не вёл,
дорожной пылью стрелок не чертил.
Но Некто видел всё в своём большом
стеклянном шаре — как в нутро реки
без страха мы ныряли голышом,
и трепетали звёзды-поплавки.

Клеймо

Промозглый ветер листья носит,

и быстро зреет темнота.

Внутри таящаяся осень

выходит паром изо рта.

Всё медленно дойдет до точки —

так временем заведено,

когда найдёшь своей цепочки

недостающее звено.

Я не горазд словами мучить

властителя небесных битв.

Он всё равно сгущает тучи —

как огражденье от молитв.

Но тишина страшна на деле

и там, где звука не дано,

не выжигай на бренном теле

моём безмолвия клеймо.

***

Илот зимы на окнах вывел шрифт.

Наверное, так трудно — жить скорбя

о воле. Вновь скрежещет в доме лифт,

как будто возит смерть внутри себя.

Со временем я полностью привык

хранить в душевном сейфе всё подряд.

Какой несуществующий язык

объединит слова, что в нём болят?

Спускает полночь с неба невода

на город, что к покою не готов.

И людям снится чёрная вода,

чешуи рыб и крылья мотыльков,

им снится свет серебряный, как ртуть,

как он скользит по чёрной той воде…

Ладони к свету страшно протянуть,

куда страшней — исчезнуть в темноте.

***

Нет, нас не догнать и как лоскуты не сшить,

и не испугать отрядами чёрных дней.

Но думалось — эту осень не пережить,

но верилось — всё на свете подвластно ей.

И всё, что цвело казалось не сможет цвесть

в глубинах людских, продрогших от ветра душ.

И кто-то цедил сквозь зубы дурную весть,

не слушай тех слов, мой друг, имярек, не слуш...

Ведь осень сдалась, она не пошла на Вы,

напротив — дала дорогу вестям благим.

Ведь думалось ей — людей не сломить, увы,

и верилось — всё на свете подвластно им.

***

И было небо без конца и края,

иссиня-черным, траурным на вид.

И света луч направленный из рая,

достиг земли под песни панихид.

И было страшно подпевать тем песням,

и страшно было выжить из ума,

поняв что мы закончимся, исчезнем,

прервав беседы, отложив дела.

И взмоют души, отвергая компас,

и у того осядут на крыле,

кто на прощанье вечное обрёк нас

со всем живым, но смертным на земле.

Мирослава Бессонова родилась 8 марта 1995 года в г. Уфе. Победитель Открытого республиканского студенческого фестиваля (Уфа, 2015 г.), Гран-при межрегионального литературного турнира (Самара, 2015 г.), обладатель ежегодной межрегиональной поэтической премии имени Николая Благова в номинации «Верность традиции» (Ульяновск, 2019 г.), лауреат журнала «Бельские просторы» за 2018 год в номинации «Поэзия». Стихи публиковались в «Молодёжной газете», в журналах: «Бельские просторы», «Персонаж», «Молодёжная волна», «Русское эхо», "Симбирскъ", "Кольчугинская осень", в коллективных сборниках: «Уфимский полуостров», «От Уфы до Андромеды: бесполезный путеводитель». Автор книги стихотворений «Летающий дом», изданной в Самаре в 2015 г.