***

Вещи сложены в сумку, билеты и паспорта,

Посидим на дорожку, почешем кота,

И последний взгляд на комод, стеллажи, кровать,

Так путешествия учат нас умирать —

Оставлять недопитым кофе, когда совсем

Нужно бежать, потому что поезд наш в семь,

А не в восемь, как думали мы, пока

Перед нами высились горы, текла река.

Улыбаться, глядя как засыпает Шираз,

Зная, что это, может, в последний раз.

Помнишь девушку с флейтой у ворот в Колизей —

Как ей живется в Риме и что там с ней?

Или мужчина в Синтре, тянувший свой совиньон,

Я не уверена даже, а был ли он.

Так и будем легко влюбляться и отпускать,

В сердце хранить лишь то, что вмещает рука,

Путешествовать парами, в памяти, по городам,

Потому что сегодня мы здесь, а завтра — там.

***

Ни слова о зиме не говоря,

В лоскутных снах, запутавшихся в прошлом,

Мы увязаем в числах января

С щекочущей ладони снежной крошкой.

Зачем нам знать, что следует потом,

Зачем струится бесконечный голос?

В отсутствии метели за окном

Переживаем календарный голод.

Завариваешь кофе на троих,

Пока еще к тебе приходят тени,

Растущий без порядка стих

Из засыхающих в горшках растений.

Не оставляй свою печаль одну,

Такую длинную и пахнущую тиной,

Пытаясь с места сдвинуть тишину,

Не заводи охрипшую пластинку.

Но торопясь покинуть насовсем

Год уходящий, уже ставший старым,

Загадывай Севилью и глясе,

Горячий полдень, море и гитару.

***

Друг дорогой, улыбнись, ни о чем не думай,

Это всего лишь тихая праздность и сумма

Запахов моря, лаванды и трав каких-то

Или деревьев, возможно, так пахнет пихта.

Так, вероятно, поет удод — слышишь? — близко.

Утро ступает по горной тропе Ликийской,

Делит длинное время на ровные половинки.

Город, застывший, будто для фотоснимка:

Камень, соль, голубая вода в деревянной раме.

Сделаешь фото — вновь потянутся к храму

Чудные люди, на рыночной площади Миры

Сладко запахнет хлебом, рыбой и сыром,

Бойкий купец развернет разноцветные ткани.

Но даже здесь слова перетянут камни,

Следуй за ними — за путеводной нитью,

Переходя черту, океан, рубеж, горизонт событий.

***

Мы верили в углы, в приметы и всегда

Вдоль кладбища неслись, молитву пряча в рот,

В том возрасте, когда до свадьбы заживет,

И травка зеленей и мчатся поезда

Из дивных пунктов А в загадочные Б,

Везущие леса. Ах, если б знали только,

Как цифры родились из серебра и шелка,

А позже стали снова сами по себе.

Так сколько прячет крот всех зерен в закромах?

Журавль увидел сон, что он поймал синицу.

Теперь мы сами в нем, который долго мчится,

И бредят за окном деревья и дома.

***

Ты прислушайся только, как нежно, легко и тихо

В непорожной воде спеют бусинки облепихи.

Желтый цвет изнутри, из себя вырывается с корнем.

Все как в жизни твоей, непопкорновой, непокорной.

От ноябрьской луны, от прогулок вдвоем по средам

Я немного того… и тебя, и чернильного бреда.

Запахнись в эту зиму, в ее ажурную свежесть,

Будем чаще встречаться, будем встречаться реже,

На снегу оставлять след ли, свет днем и ночью.

Что бы там ни случилось, клянусь, что я буду очень

Вспоминать этот снег на дороге, бордюрах, плитах,

Засыпать с твоей речью, палитрою, посполитой.

***

Ни звонка от тебя, ни привета — два года кряду,

Так вино обретает ягодный смысл и градус.

Обретает лес к утру благодатную зрячесть,

Занимает у воздуха влажность ее, прозрачность.

Ты на звезды умел смотреть и общаться с ветром,

Сообщать расстоянию лишние километры,

Безъязыкость свою разбавлять волшебным словом

(Не смогу передать, невозможно такое дословно).

Появлялся внезапно — протягивал руку, здравствуй,

Вычитал легко себя из другого пространства.

Как с избытком собой заполнял мои весны, лета,

Так с избытком тебя теперь в моей жизни нету.

***

Я принимаю тихий вдох на веру,

Когда в пространстве ночи, одинок,

Хлопочет сон в груди и ровно в срок

Внутри зимы ворочается север.

В глазах печальных пестуешь хрусталь,

Питаешься одной молитвой пресной,

Невнятным, искаженным жестом

Вычерпываешь из зимы февраль.

Смотри-смотри в холодный потолок,

В подробной тишине пустой палаты

Вдруг вспомнишь детство, сахарную вату

И фонарей расплывчатый желток

В густой воде Невы в дождливый день.

Пошевели рукою еле-еле,

А там, глядишь, уже совсем в апреле

В отцовском доме расцветет сирень,

И будет печься ароматный хлеб,

Звенеть ручьи по улице покатой,

Пока не станем точками на карте,

Которые не снились гугл мэп.

Мариям Кабашилова. Родилась г. Буйнакске (Дагестан) в 1980 г. Окончила филологический факультет ДГПУ в Махачкале. Последние 10 лет живу в Москве. Автор сборников стихов "Мне бы...", "Вода" и "Физика", поэтических подборок в периодической печати (журналы "Дружба народов", "День и Ночь", "Юность", Prosōdia, "Дарьял", "Дагестан", газета "Литературная Россия", альманахи "Словесность","Особняк", сайт polutona.ru и др.). Сборник стихов «Вода» вошел в список литературной премии "Московский счет" (2012 г.), поэтическая подборка - в шорт-лист литературной премии "Живая литература" (2012 г.). Участница Форумов молодых писателей России в Липках и Международного форума молодых поэтесс в Баку.